Paseo por una calle solitaria. Todo está oscuro y llueve. Las farolas me observan y el paso en el tiempo me duele. El filo de mi cuchilla me apreta, es ella, llegaré al final de la forma más fácil; la vida no es bella. Tan sólo busco estar solo ahora. En un laberinto sin salida, dejé de pedirla ayuda a Dios. Hablo con mi conciencia, a solas; ella me pide que apriete el gatillo y tengo miedo de decir adiós. Lo siento si he fallado una vez más, he notado la vergüenza al mirarme en el espejo mamá; perdóname, ¡te lo suplico!, no se si me explico. Estoy sentado en la barandilla de un séptimo piso pero, ya estoy muerto, por dentro y estoy cansado; estoy harto de vivir huyendo siempre del pasado. Fui cobarde, me rendí más de una vez estuve a punto, punto en mi libreta esta historia incompleta, ya ni lucho. Páginas en blanco, tintadas del rojo de mi sangre; No merezco ni una lágrima, mi nota de suicidio llegó tarde...